Trimestre
Intento olvidar la cremosidad de tus besos
insistiendo en la parte central de mi labio superior
deseo quitar de mi mente esa sensación que
piensa mi cuerpo
por atesorarla
por mantenerla pura, casta
por no dejarla marchar.
Pero tú ya te has ido
aquel 18 de julio
y ese último atisbo de amor
que me supo a nada
es lo único que me queda tangible de ti.
Ojalá fueras lluvia
para abrir mi paraguas
y contemplarte desde la seguridad
que me da estar a cubierto.
Ojalá fueras hielo
para sentir como cortas mi piel
como erizas mi vello,
como endureces mis pezones.
Ojalá fueras sexo, ojalá fueras amor.
Ojalá me abrasaras esta noche
con el calor de tu abrazo y agosto volviera a ser julio
y tú, la primer imagen de mis mañanas
y mis mil y unas razones para aprender a hacer café.
Ojalá que esa canción que suena, incesante
no estuviese repleta de acordes menores
y quisieras volver a componerla para mi,
para nosotros,
y que la cantásemos sin voz.
Eres como un verso no escrito
como un sueño no soñado
como una realidad ficticia
producto de mi imaginación.
Eres una taza vacía llena de esperanza
un cristal partido en cientos de pedacitos
que no se pueden pegar.
Un brillo en los ojos de un niño.
Una lágrima en las manos de quien te amó.
Y te sigue amando.
(Para tí, como todo)
Suena "Blue bird" de Sara Bareilles
