Vivir, a veces, se hace cuesta arriba
una actividad no lucrativa.
Otras tantas, sulfuras felicidad
por cada poro de tu piel
por cada agujero de tu ser
aún en proceso de sanación,
esperando ser curado
por un beso regalado,
por un abrazo robado.
Tu naturaleza, ser humano,
es la soledad
y anidas en ella
como un pájaro privado de libertad.
Y aunque tu piel sangre
las heridas del pasado
tamizas hacia este lado
el dolor de lo que fue
de lo que ya no es
y lo traes en forma de
preciosas flores, que huelen a gloria
y a mi sólo me dan
ganas de cogerlas
y de besarte sin parar.
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